Tremble ! Menacé par la pointe du couteau
Confesse en ces lieux, tous ces lourds fardeaux
Libère se cœur, fort noir de rancœur et de haine
Et laisse aller cette âme t’habitant à sa triste peine
Abandonne ton funeste dessein, sous cet assaut
Sous cette lame, glissée sous ta gorge, idiot
La victoire aura la belle couleur de ta défaite
Le rouge, en marée jaillissante, annoncera la fete.
Reconnaitras-tu la supériorité des Grands Maitres ?
Avant que ne te sois donné, le sort réservé aux traitres
Dans cette lutte acharnée, comblant toutes tes envies ;
Par ta réédition, tu conserveras le bien précieux de l’honneur
Et l’acier de mon arme aura encore sa brillance et sa candeur.
En ce jour, mon épée n’a nul désir de s’abreuver de ta vie !
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