Tremble ! Menacé par la pointe du couteau

Confesse en ces lieux, tous ces lourds fardeaux

Libère se cœur, fort noir de rancœur et de haine

Et laisse aller cette âme t’habitant à sa triste peine

Abandonne ton funeste dessein, sous cet assaut

Sous cette lame, glissée sous ta gorge,  idiot

La victoire aura la belle couleur de ta défaite

Le rouge, en marée jaillissante, annoncera la fete.

Reconnaitras-tu la supériorité des Grands Maitres ?

Avant que ne te sois donné, le sort réservé aux traitres

Dans cette lutte acharnée, comblant toutes tes envies ;

Par ta réédition, tu conserveras le bien précieux de l’honneur

Et l’acier de mon arme aura encore sa brillance et sa candeur.

En ce jour, mon épée n’a nul désir de s’abreuver de ta vie !